"Все, что рассказывают о "Мордоре", - ложь": украинская поэтесса разгневала сеть своим "прозрением"

Бывшая волонтерка "Правого сектора" и поэтесса Евгения Бильченко обвинила своих соотечественников в распространении лжи о России, где на самом деле якобы "никакой украинофобии нет". К такому выводу она пришла после посещения страны-агрессора несколько дней назад.

"Никакой украинофобии здесь нет. Все, что рассказывают о "Мордоре", - это ложь. Система контроля и цензуры есть, но она - другая. Она присутствует, но ее формы отличаются от того, что вам транслируется", - написала киевлянка в Facebook.

По ее словам, и украинские, и российские СМИ искажают реальную картину происходящего в обеих странах, что только ухудшает отношения между простыми людьми.

"В отношениях двух родственных стран и культур создана искусственная проблема войны народов. В ней виноваты все, обе власти и оба лагеря медиа, все, кроме простых людей", - подчеркнула Бильченко.

Она также заявила о намерении бороться с "неототалитаризмом в Украине", призвав всех несогласных "убиться об стену".

"Что нацики со мной будут вытворять на Родине, я примерно знаю. Но я не дам нацикам монополизировать право на МОЮ Украину. Я считаю, что бороться против неототалитаризма в Украине надо с полным риском изнутри", - отметила поэтесса.

"Я - гражданин Украины и русский поэт. А такие не сдаются", - добавила она.

Внезапное "прозрение" киевлянки вызвало бурную дискуссию в соцсети.

Несмотря на часть одобрительных лайков, множество подписчиков выразили разочарование словами поэтессы, назвав ее "очередной троянской лошадью". Некоторые предложили отправить ей "российскую пулю" и напомнили о жертвах агрессии Кремля.

Напомним, в свое время Евгения Бильченко была сторонницей Майдана. Именно она является автором известного стихотворения "Я — мальчик. Я сплю, свернувшись в гробу калачиком…"

Я - мальчик. Я сплю, свернувшись в гробу калачиком. Мне снится футбол. В моей голове — Калашников. Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться! Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я - девочка-врач. Я в шею смертельно ранена. В моём городке по небу летят журавлики И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела, Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я - мама. О фартук вытерев руки мыльные, Звоню на войну я сыночке по мобильному. Дитя не берёт! Приедет, огрею веником! "Его отпевают", слышу ответ священника…

Я - батюшка. Я собор свой открыл под госпиталь И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи! Слова для души, что чреву — пуд каши гречневой: За это крестил поэта я, пусть и грешен он…

Я - просто поэт. Я тоже стою под пулями. Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной, Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного: Нужнее стихов сегодня — мешки с лекарствами…

Я - старый аптекарь. Мне бы — давно на пенсию: Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями. Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы: Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я - Родина. Я ребёнок и сплю калачиком. Назначенный государством, ко мне палач идёт, Из недр моих вырыв мрамор себе на логово: Налоговой сдал налог он, но Богу — Богово.

Я - Бог. И я тоже Папа. Сынок Мой Ласковый У дауна в классе детский отнял Калашников. Сказал, мол: "Ни-ни!" и прыгнул без парашютика…

Спи, золотко. Спи, Мой Мальчик.

Я Воскрешу Тебя.