Просто мне ночи не принадлежат. Нет у меня луганских ночей.
День заканчивается часто в 18:00. Если позже, я паникую, нервничаю, дергаюсь и боюсь не уехать. И каждый раз я думаю, что, может, уже ходит транспорт допоздна, но нет, снова нет. И я снова нервничаю, потому что город пустеет на глазах.
И только в последних маршрутках спешащие домой со "службы" "военные". Это как параллельный мир.
Вам интересны марки? Рок? Сетевой бизнес? А меж тем все это где-то есть. Без вас, но есть.
Такая вот история с местной армией. Она живет как-то своей жизнью, часто вообще непонятной, для чего предназначенной. Это как те пришельцы в фильме с Томом Крузом, которые заняли все пространство, но неясно, чего хотели.
Каждый раз я отмечаю, что "армия" снова нагородила у входов в свои "домики" бетонных блоков. Даже выкрасила их в специальные цвета. Все продумано. То есть так кто-то генерирует идеи – требования, антураж. А все бегут это выполнять.
Моей жизни "армия" не касается. Бывает, я слышу по радио или в местных новостях их выступления. Но если не смотреть телек, можно вообще с ними никак не пересекаться. Ну, живут себе, что-то делают. Их сейчас почти не видно. Какой-то свой клан, свои игры по своим правилам. Бегают, суетятся. Праздники у них.
Кто-то вообще понимает их награды, звания, ранги? Я видела, как они на праздник готовились. По приказу. Белые перчатки, ордена, форма с иголочки. Один мне пожаловался, что все это по принуждению. Все устали от суеты. И только между собой они понимают цену этих наград. Ну, может, еще жены и матери.
Но какие награды, если "служит" полгода? И если пришел только за длинным рублем? Никаких. Он схватит деньги и умчится, а на смену придет другой, потом еще. Они часто приходят на службу, когда сезон заканчивается строить или устанавливать еврозаборы. Сезонность как на пиве или кондитерских изделиях. Какой уж там патриотизм или высокие материи. И главное, для кого все это? Если большинство мирных жителей даже не знают своих героев?
Я видела фотографии погибших у "Дома Правительства". Это страшно. Страшно потому, что жены потеряли мужей, матери – сыновей, а дети – отцов. И жертвы эти как топливо этой войны. Юные и старые, забытые уже, со спорным статусом героев. Героев непризнанной страны. Героев одного дня. И только для семьи эти потери на всю жизнь, невосполнимы, не забыты.
Я видела сцену: на 9-е Мая мужчина в форме военного вел под руку женщину, которая несла на палке фотографию молодого мужчины в форме – мужа, брата? Погибшего в этой войне. Она едва шла, держась за свою последнюю дань любимому. Приближаясь к нему с каждым днем. Здесь еще телом, там уже мыслями... И не было в этой паре ни геройства, ни статуса. Она держала свою вечную память над головой и своего вечно живого погибшего молодым любимого человека. Дрова этой войны, давшие гореть ей на секунду дольше…