Плюнь на Россию, ей все равно пиз*ец, займись своим творчеством, люди ждут и любят!"
Дорогие, любимые, странные... Вы что, не поняли до сих пор, что впереди боль и кровь, а вы всё про танцы? Большое горе и смерть не видите у себя на носу и над головой всего этого мира, который на грани срыва в пропасть? А вы все платья на следующий юбилей подбираете...
Вы можете праздно бухать у соседей, когда болеет ваш ребенок?
Веселых песен хотите, чтоб еще больше отвлечься от действительности?
Я бы тоже с удовольствием отвлекся, я устал от реальности так же,как вы, да и еще больше в стократ - я не пью, не курю, наркоту не потребляю, только переживаю и думаю, думаю и переживаю, потому что вижу и слышу, чувствую и реагирую. И руки не поднимаются нажимать веселые клавиши, когда топор грядущих перемен висит над нами.
И, если мы были разумнее и решительнее, ели бы мы могли хоть на минуту побывать в этом ужасе, где многим из нас суждено побывать очень скоро, то бросили бы все бытовые завесы, собрались в единый кулак и уничтожили зло. Но мы неразумны, нерешительны, недальновидны, розобщены и глухи друг к другу, еще и зарывая свои страусиные шеи в песок все глубже и глубже... Значит, зло будет убивать нас в торчащую ж*пу, ему все равно, куда. Хотите, чтоб это произошло под мои веселые песни и душевные фотографии?
То есть, признаемся, что мы проиграли бой собственным хилым мозгам и коротким чувствам без памяти? Мы проиграли бой с ублюдками и праздной сволочью, задушившей петлями бессовестности, маразма и жестокости миллионы наших предков? Под мои песни признаемся и подохнем? Ради этого я должен написать что-нибудь новенькое-веселенькое, снять еще десяток красивых пейзажей?
аа... На лоботомию тогда скиньтесь, дорогие мои и любимые, странные мои. И будет вам тогда, подо что весело сдыхать... Иначе не могу, простите меня. Слишком трезв. Очень-очень слишком. Душа болит, виноват. Душа болит о том, чтобы вы, наконец, проснулись, чтобы не умереть.